no ano em que não vi a primavera

No ano em que não vi a primavera, estive por algumas horas em Cabo Verde, primeiro país formado de ilhas que vi. Neste dia, estive num voo em que eu era a única pessoa branca, enquanto Cesária Évora cantava um sentimento que eu conheceria bem. Neste ano, eu saberia que a palavra “sôdade”, que minha avó sentida diz ao telefone quando conversamos, está perfeitamente correta em Crioulo.

No ano em que não vi a primavera, cheguei num outro continente sozinha, com uma mochila, uma mala e sem conhecer ninguém (apesar de conhecer Pessoa), mas sabia em que cidade eu ia morar, diferente de outra menina que encontrei no avião, absolutamente perdida. Voltei a falar inglês. Comi comida italiana, irlandesa, alemã, espanhola, marroquina e francesa cozinhada por nativos. Em três semanas, conheci três Andreas: duas mulheres e um homem. Fiz amigos portugueses, chineses e brasileiros de partes do meu país em que nunca estive, mas adoro a ideia de estar.

No ano em que não vi a primavera, digo adeus a um por um dos novos amigos que fiz nesta cidade nova, porém antiga, como num dia outro amigo me dirá e noutra vez, num verdadeiro sono, ouvirei de alguém sem saber que era adeus aquele tchau. Neste ano, me reconciliei com situações do meu passado que eu nem sabia que ainda me atrapalhavam e descobri várias outras que me rondam e assombram.

No ano em que não vi a primavera, fui aprovada num doutorado sem mestrado por ter um currículo relevante e exemplar, mas que tinha sido já duas vezes negado (sem justificativa) no Brasil. Me demiti de dois empregos estáveis e desmontei a casa que tinha acabado de montar. Mudei de estado civil e passei, depois de casada, a namorar meu marido à distância.

No ano em que não vi a primavera, eu vi dois verões, sobrevoei o norte da África e vi o Oceano de cima.

Não ter visto a primavera precisava compensar.

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